LA
BRÚJULA
¿De dónde va a surgir el estallido
que incendie el laberinto construido
con sueños de grandeza en la pobreza
del ansia entre la sed de lo perdido?
El pan que se transforma en ruda piedra,
la flor que al florecer sólo se quiebra,
el dios que para ser usa sotana,
el hoy que es un ayer para mañana.
Perdí la orientación y voy a solas,
avanzo, y soy el último en la marcha;
no sé qué dirección llevan las olas,
la brújula ha perdido su camino.
¿De dónde va a surgir el estallido
que incendie el laberinto construido
con sueños de grandeza en la pobreza
del ansia entre la sed de lo perdido?
El águila que anidas en los ojos,
la luna que ha quedado entre despojos,
la risa que es aullido en las alturas,
el grito que es la paz de los sepulcros.
¿De dónde va a surgir el estallido
que incendie el laberinto construido
con sueños de grandeza en la pobreza
del ansia entre la sed de lo perdido?
Perdí la orientación y voy a solas,
avanzo, y soy el último en la marcha;
no sé qué dirección llevan las olas,
la brújula ha perdido su camino.
Micrós,
D.F., 8 de noviembre de 1989
[25
años] © Cosme
Álvarez
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