SEÑOR DEL HORROR

Ey, señor del horror,

de la guerra sin fin,

ordenaste el fusil

y mataste a cien mil,

y si fuera por ti

matarías a un millón,

y te irías a esconder

detrás de tu sillón.

Tú, que no has hecho nada

que no sea destruir,

vienes a mi ciudad

a crear ansiedad,

impones tu voluntad

a través de un alfil

das la vuelta y te alejas

sin mostrar el perfil.

Gran simulador,

tú sabes mentir;

sombra en la oscuridad,

sin facciones ni edad,

cambias de identidad

en tu doble moral,

pero yo puedo ver

en tus ojos el mal.

Ajusta el gatillo

que otro va a disparar,

ve a tu casa a dormir,

tienes que descansar,

la mesa está puesta,

ya puedes cenar,

tantos jóvenes van

a morir por tu pan.

No hay nada más cruel,

nada más inmoral,

niños con armas

que tú les das,

tu vida es obscena,

vacía, fugaz,

no tienes perdón,

no lo tengas jamás.

Es tuyo el horror,

y es tuyo el ritual

de ese juego mortal

donde todo es irreal,

donde no hay un rival,

donde no es personal

recibir una bala

directo en la sien.

Quién te da ese dinero,

los de mil, los de cien,

¿pagarán por tu alma

cuando mueras también?

No tendrás funeral,

ni quien llore por ti,

tus alfiles se irán con

otro mejor postor.

Algún día morirás,

tiene que suceder,

volverás al estiércol

que te hizo nacer,

nadie va a lamentar

cuando mueras, cabrón;

y del desierto al que vas

no regreses jamás.

Alvarado, 9 de febrero de 2011

(46 años) © Bob Dylan © Cosme Álvarez